Bolas de algodón
cruzan Ivalice,
frías y húmedas
sobre el paredón.
¿Quién es el reo?
Murmura el viento.
¿Quién el verdugo?
Susurra el pueblo.
Ante el pelotón
de fusilamiento se
haya la firme Nada,
pena capital por
vivir por cuatro años
en el mismo lugar.
El sucio estanque
de feos patos,
los tristes campos
de cizaña sembrados.
Los grises bosques
de fuego quemados,
los olvidados prados
de bellas rosas cortados.
Apretó el gatillo
el capitán Alegría,
llenando de luz
la sombra del día.
Y fue justo entonces
cuando aguas verdes
y patos feos mueren.
Y fue justo entonces
que dibujó sonrisas
en el lugar donde las
lágrimas tenían prisas.
"Hay placer en los bosques sin senderos, hay éxtasis en una costa
solitaria. Está la soledad donde nadie se inmiscuye, por el océano
profundo y la música con su rugido: No amo menos al hombre pero si más a
la naturaleza."-Lord Byron.
No hay comentarios:
Publicar un comentario