Invierno

¡El virgen, el vivaz y bello día de hoy

de un aletazo ebrio va a desgarrarnos este

lago duro olvidado que persigue debajo de la escarcha

el glaciar transparente de los vuelos no huidos!

Un cisne de otro tiempo se acuerda de que él es

quien, aún sin esperanza, magnífico se libra

por no haber cantado la región de vivir
cuando ha esplendido el tedio del estéril invierno.

Sacudirá su cuello entero esta blanca agonía

por el espacio impuesto al ave que lo niega,

mas no el horror del suelo que aprisiona al plumaje.

Fantasma que su puro destello a este lugar asigna,

se aquieta en el ensueño helado del desprecio 

que entre su exilio inútil viste el Cisne.

Stéphan Mallarmé