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domingo, 8 de noviembre de 2015

La batalla


Cambian los campos,
ayer de flores, hoy de plomo,
mañana, quizá, de nada.

Reclutado por fuerza,
yo no quiero jugar
a la ruleta rusa,
pues todas esas balas
llevan mi nombre.

Agachado en la
trinchera, esperando,
aquí las bombas estallan
sin detonarse.

Cobarde que odia
la deserción, fiero,
mantiene las líneas
de la destrucción.

Y las ráfagas dibujan
una enorme M,
metralla de castigo
sobre el pelotón.

Ejército de sonrisas
en los cementerios,
ya no cabe ningún
frágil armisticio.

Y el eco retumba,
quizá sea el único
que recuerda
todo aquello que
se llevó el olvido. 

Finalista en I Premio Nacional de Poesía Villa de Madrid, de la AEPE. 

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