En el campo
de los sueños
me dormiré,
esperando.
Rozarán mis
dedos rotos
las palabras
nunca dichas.
Crecerán flores
a mi alrededor,
y adentro brotarán
semillas huecas.
Una enredadera
fuera de control,
perdida en la inmensidad
de las dudas.
No me despiertes,
no, que el dolor
es una cuchilla
alumbrando la noche.
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