Palabras que chocan con silencios, ya nada se construye. Igual que un camaleón, las letras se callan también, y sólo quedan dos islas separadas en medio de la tierra. Sé que en la mía llueve, aunque nada sé de la otra.
A veces el asesino de la tinta y la voz es más peligroso que su hermana, la ira vociferante. Dejaré de lado las ilusiones, esas ratoneras sin salida que atrapan y consumen a los incautos. Que vuelvan los búnkeres, odio salir a luchar.
Y es que soy un pésimo tirador; nunca acierto, y ante lo que parece un tiro perfecto sólo hay un casco levantado por la tabla de la soledad. Es cierto que así no ganaré guerra alguna, pero tampoco perderé. Uno se cansa de rendiciones incondicionales.
No, no saldré al campo de minas, y tampoco me meteré en las trincheras. Que traiga la bandera blanca quien quiera, pues aunque la mía ondea en lo alto siempre es ametrallada.
Corto y cierro.
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